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Grabolo était apparu dans les fissures du plafond par une nuit de pleine lune alors que les fantômes s'asseyaient en ronde pour parler et fumer, comme tous les soirs, autour de mon tapis Blanche-Neige. Maman me faisait croire que la princesse dormait dans son cercueil de verre et que seul la réveillerait le baiser de quelqu'un qui l'aimerait sincèrement. Je me demandais bien qui pouvait aimer une fille qui dort tout le temps ! Pour moi, Maman se trompait. Ou alors elle mentait. L'orpheline était morte, c'était l'évidence.

Chaque nuit, moi, j'entendais le frémissement mou de ses chairs se décomposer. La charogne attire la charogne et ma chambre d'enfant en était peuplée. Non pas que les morts m'aient voulu du mal -qui seulement sait ce que veulent les morts ?- mais, recroquevillée au fond des draps, j'étais désespérée de leur présence. Ce soir-là, alors que l'oreiller étouffait mal les gémissements qui se faufilaient entre mes dents, Grabolo avait traversé les murs de ma chambre d'enfant, de ma tanière, de mon enfer. Il avait demandé aux fantômes de se fondre davantage dans la nuit et m'avait enveloppée de ses brume chaudes. Alors, seulement, je m'étais abandonnée au sommeil.

Grabolo a fait plus fort encore : c'est lui qui a empêché Chloé de marcher.

Et pourtant, Maman s'était acharnée. Tous les jours elle chaussait Chloé d'énormes godillots à sangles de fer et, la soutenant par les mains, la forçait, pantin effrayant, à des danses pathétiques. Pendant les siestes, elle l'emprisonnait dans un corset de plâtre qui l'enserrait de la poitrine aux orteils. Elle l'appuyait encore debout, contre le mur de la cuisine, durant des heures, jusqu'à ce que Chloé s'effondre, épuisée.
Chloé ne semblait pas souffrir. Rien n'avait de prise sur son long corps en crochet.